SOU SUL SOUL

2011-10-08T07:16:00.001-03:00

Não diz no horóscopo qual é o dia da caça e qual é o dia do caçador.

Prestar sempre atenção

caça sim, caça não

não faça súplica, não peça perdão.

Pombo no domingo

2011-10-02T06:52:00.004-03:00

Domingo, ele de chinelo curava sua ressaca na currutela do bairro Pedro Ludovico - dois pastéis e um caldo de cana. Fez as compras e voltou pra casa cheio de sacolas, aquele andar meio trôpego domingueiro - dia nem bendito nem maldito, domingo não é céu, não é inferno, é categoricamente o purgatório.

Quando viu o pombo degringolado. Debaixo de uma roda de carro estacionado.

Domingo atiça para as pequenas coisas. Repara no azulejo trincado, na banana e as mosquinhas drosófilas arrudeando, naquele quadro torto na parede, naquele retrato em cima da estante. No domingo a gente é menor. Uma humanidade que não se pede, vem pelo calendário juliano. Domingo é sempre um estágio, entre o descanso recompensado e o ócio que irrita - pasmaceira. Domingo é auto-referente, nunca nos esquecemos que amanhã é segunda indelével - e pense no domingo em Brasília, pode se ser mais auto-referente que isso?

O moleque viu a pomba maltratada porque era domingo.

Havia sangue fresco ainda, havia sido morta há pouco, certamente. Deixou as compras no chão, se aproximou. A pomba se dividia entre estar sob e, ao mesmo tempo, ao lado da roda, toda esmagada entre o pneu e o meio-fio. Ele olhou com menos distância, viu-a bem de perto; parecia respirar. Eram seus últimos suspiros.

Malquista, portadora de doenças, resfolegava. Pedia atenção com a humildade de quem aprendeu algo nas ruas. Suas asas quebradas, inválida. Era calor e exalava um forte odor. Quantos passaram pelo pássaro ali e não o viram? A morte não dói incondicionalmente? A morte não se basta na sua morbidez? Luzes em cima da pomba, é isso? A morte não é sempre triste? Não é nódoa?

O pombo morreu e ninguém chorou por ele. O moleque fitou curioso. Via uma pomba toda fudida como se visse um corpo na mesa de autópsia. Prestou suas condolências como quem escreve obituários; enojou-se, pegou suas sacolas e foi para casa preparar seu almoço - frango assado com batatas.

O pombo definhou pouco a pouco, aguentou por mais 4 horas de vida certo de que se tivesse voz e pudesse gritar, nada aconteceria.

2011-09-04T23:12:00.002-03:00

Um galho, outro galho. Ainda consegue virar a cabeça para trás enquanto salta?

Seus destinos já têm cada qual o seu cipó? Ei, é com você que estou falando! Há quantos por hora você anda que não olha, ora?

Não quero nada ardiloso, só queria sentar ali no mesmo bar, talvez umas duas ou três cervejas a menos.

Isso de se incomodar com o mundo não me rejuvenesce? Minha fibra moral me faz velho ou lúcido?

Vão dizer por aí, sem olhar para meus olhos, que minto.

2011-08-30T17:02:00.000-03:00

Diz que o sagitariano gagueja

eu digo que tem medo de saliva

eu digo que sou áries

2011-08-14T17:55:00.003-03:00

Se o mundo é cão

sou cachorro mesmo.

Cachorrão.

Entretanto, se é pra ser cachorro,

faço questão de ser vira-lata.

Anticristo

2011-08-14T16:55:00.006-03:00

Ser gentil com quem é gentio.

Ser bugre que o pêlo arrepia mais.

Ser pagão pelo desapreço por essas bestas

desembestam a pagar (apagar) nossas vaidades com inquisição

como quem compra pra comprimentar

depois usa, usurpa.

Quem cumpre cumprimento pelo bom mocismo. São maus.

Ser filho de puta larga.

Ser não, por que não?

Ser Deus porque sim.

Capitão América

2011-08-13T11:33:00.004-03:00

Vivem a nos enganar, já devia ter aprendido isso. A minha afeição por filmes estratosféricos, de orçamento estratosférico, de produção estratosférica, de efeitos especiais estratosféricos, de ação frenética e desenfreada é muito seletiva. Ludibriado pela propaganda, pelo teaser e pelo trailer fui ver Capitão América no cinema. Antes de descer a lenha, permita-me dizer que eu não acho esse o pior herói de HQ. O Capitão América é um herói politicamente muito importante. Inserido nesse belicismo americano no contexto das guerras mundias do século XX, ele representou um discurso e um retrato dessa cultura. Além disso, eu tenho um fraco pelos heróis de poucos poderes, os malditos. Batman, Wolverine e o próprio Capitão América.

Um filme desse porte, com esse investimento não pode ser tão insípido. Transformers que é um filme de merda, ao menos me apresenta efeitos especiais deslumbrantes, uma pesquisa de design de máquinas e robôs, etc. Capitão América não tem nada de novo. Fotografia medíocre (todos os cacoetes do cinema clássico de ação; o tratamento da imagem muito me lembrou Watchmen), Direção de Arte que imita todos esses filmes passados na guerra (a roupa dele é legal), os efeitos especiais são às vezes até meio toscos, erros de continuidade, enfim, um filme preguiçoso.

Ruim mesmo é o roteiro e o argumento. Os EUA há alguns anos perderam sua invencibilidade como potência e têm tentado de muitas formas se reafirmarem no cenário político mundial. Tornaram-se uma nação viciada, pouco inventiva e o capitalismo, um modelo econômico camaleônico por natureza pois baseia-se na competitividade, se engessou com todo o resto. A questão da guerra tão presente nos HQs do herói seria um ótimo mote para posicionarem-se e fundamentarem seus argumentos de forma crítica e afirmativa. Obama subiu ao palanque porque o mundo quis ver um estadista que desse essa nova cara, mas... efetivamente, temos substancial mudança? A crise sugere outra coisa. No cinema não poderia ser diferente. O cinema já foi mais influente nos hábitos da cultura mundial, contudo ainda é uma força importante de promoção de uma nação. É um desperdício um símbolo como Capitão América não ser usado de forma mais estratégica, merecia um roteiro bem construído tecnicamente e que provocasse discussão como esses dois da nova safra Batman. Falta é um pouco de amor próprio pro país mais orgulhoso do mundo, falta capricho pro país mais competitivo do mundo.

Poema para Rachel Weisz*

2011-08-13T01:22:00.003-03:00

Linda você nessa cena

esteve deslumbrante

quando deram aquele close na sua nuca e eu pude ver aquele cabelinho arrepiando

nossa

ah, nossa

eu inda caso com você

não quero nem desfilar no tapete vermelho

a gente vê a cerimônia aqui em casa mesmo

debaixo das cobertas

eu, você e essa nuca

*Rachel Weisz, Evan Rachel Wood, Mary Elisabeth Winstead, Paz Vega, Kate Winslet (!), etc.

Vai que

2011-08-13T01:02:00.004-03:00

Lelê, eu não sou triste. O mundo não é pesado pra mim.

Guito, eu escrevo como quem corta os pulsos? Quem disse que eu sou a arte que faço? Quem disse que isso é arte? Quem disse que há esmero nessa joça?

Mãe, você não lê isso aqui, né? Já é tarde pra dizer.

Fritz, vou repetir: mano, como é bão esse negócio de viver.

2011-08-13T00:41:00.002-03:00

Acordo todo dia querendo mandar o mundo à puta que pariu, mas sem ofender ninguém, tranquilo? Uma rebeldia sã, dá pra entender? Já entendi essa de conviver, chego a gostar disso tudo. Eu gosto de vocês. Muito. É que nada tá aí por estar, aliás, tudo está aí por estar, mas tudo está aí pra que a gente veja. E pense. Só quero que, por favor e por amor, deixe eu pensar por mim mesmo. Você vê coquinho, Raulzito vê nicuri.

Eu não quero pertencer, mas preciso; é mais sensato assim. Acabou. Não se fala mais nisso. Pra vocês que se afligem com qualquer chagazinha, volto a dizer, não dou ponto sem nódoa.

Eu, essa velha resmungona.

Mas sã.

Cartas da Mãe

2011-08-05T18:21:00.002-03:00

São Paulo, 1º de setembro de 1978.

Eu nunca soube amar. Eu nunca soube amar a cada um. Eu nunca soube amá-los como indivíduos. Eu nunca soube aceitá-los como feios, fracos e lentos. Tragam-me um doente e não chorarei com ele. Mas me mostrem um hospital e derramarei rios e mares. Eu não sei falar e ouvir um homem, uma mulher ou uma criança. Eu só sei fazer coletivo, massa, povo, conjunto. Sou capaz de ser herói, mas não sou capaz de ser enfermeiro. Sou capaz de ser grande, mas não sou capaz de ser pequeno. Eu nunca dei uma flor. Nunca amei uma pessoa. E tenho amor. Dou desenhos, dou textos, escrevo cartas. Sem contato manual, sem intimidade, sem entregar. Por que desenho, por que escrevo cartas? Minha arte é fruto da minha importância de viver com vocês. Um dia, vou rasgar o papel que escrevo, rasgar o bloco que desenho, rasgar até esse recado covarde e vou me melar e besuntar com vocês, tudo com meu grande beijo. Vocês vão me reconhecer fácil: vou ser o mais feliz de vocês.

Henfil

2011-07-21T23:54:00.004-03:00

Inventaram que sua vestimenta na entrevista de emprego diz muito do que você é. Virou regra. Tem curso na internet disso. Daí o empregador também sabe que uma cor tal reflete tal que tem tal frequência e tal velocidade e que age inconscientemente de tal forma que você usando essa gravata já sai vários pontos à frente dos outros competidores.

Mas os outros competidores também viram essa aula na internet. E todo mundo sabe que o branco é bom e que o marrom não, de psicológico para cognitivo. Assim é: inventam a solução para depois inventar o problema. Mania de saber de tudo estraga o mundo.

Crônica de Alberto Caeiro para Jornal Inteirar-se Do Mundo, 22/07/2011.

Alberto Caeiro é poeta nas horas vagas e gosta mesmo é de um bom mate com limão na sua roça que tem wi-fi (confirmar).

Súplica

2011-07-21T23:45:00.003-03:00

Falando de novo do coração entregue numa bandeja

de fazer poesia

desculpa se eu me enxergo nas suas poesias?

...

desculpa fazer esse poema?

Capacho.

2011-07-19T01:05:00.001-03:00

O hedonista morreu de Alzheimer. O complexado morreu casado, enforcado com o vestido da noiva.

2011-07-09T23:30:00.004-03:00

A criança que dorme plácida no berço, olhe com mais atenção, vê esses pequenos movimentos no rosto e nas mãos? Vê que ela está suando? Ela está apavorada e não sabe como lutar contra. Ela ainda não conhece os remédios, ela ainda não tem amigos a quem recorrer, ela não pode pegar seu carro e ir ao cinema ou ao psiquiatra, ela ainda não sabe como reprimir seus pensamentos mais soturnos.

"Ser criança é tão doce". Ser criança é tão doce?

Sobre eu, eu e os Hikikomori (e há outra coisa além disso?)

2011-06-23T18:19:00.008-03:00

A alteridade é o efeito colateral do mundo de pleno acesso à informática, um mundo onde todos são consumidores e produtores de informação, a cibercultura. O culto cego do que é instantâneo e do que é individualizado suprime a memória coletiva e superlativiza o 'eu'.

Estou combalido pelo mostruário impertinente de 'vocês' - que só me levam a ser 'eu'. Eu estou cansado de ser eu e sei que vocês também estão. Eu vejo vocês o tempo todo, um bando de Maurício Campos Mena passando na minha televisão, na tela do meu computador. O que você tem de melhor, de intrínseco a você, de idiossincrático sou eu mesmo. A sua parte mais sua sou eu.

O meu âmago, esmagado pelo meu cérebro, grita no vácuo. Estamos a nos trombar nas escadarias como quem procura inconscientemente um pouco de tato, pois, ora, a minha bolha existe. O simulacro, nova dimensão de realidade, existe e é.

Hikikomori são pessoas avessas à sociedade, vivem auto-suficientes em seus apartamentos. Diferentemente da doença do pânico, uma disfunção psicológica, e do eremitismo, uma escolha voluntária ou religiosa, assim vejo, são acometidos pelo niilismo, pela resignação às facilidades tecnológicas pois essas tudo lhes proveem. O outro é agora ser virtual e onipresente, e se o outro sou eu, e eu vivo só, essa sociedade sou eu e nada mais. Tudo ao meu redor se traduz em mim. O meu umbigo é o epicentro do mundo.

Feliz hoje daquele que é um escritor-fantasma ou que escreve obituários. Se poesia é o 'eu' cuspido e escarrado, esses tempos são tempos poéticos. Mas se poesia é o que desafio o tempo, o que subverte e questiona, as condolências que o jornal - também chamado aparato para bosta de cachorro - estampa , é o mais próximo que teremos da nova poesia.

E dirão que no nosso tempo não há nada! Que somos jovens indolentes! Que 68 é o maior ano da história e que houve um tempo que reis eram decapitados. A revolução que estamos fazendo é a mais silenciosa e perniciosa que o mundo já viu. Nossa passividade ainda vais nos levar muito mais além. Não há consciência no que estamos fazendo, essa nova História que estamos a escrever em laptops e IPads, não será televisionada, nem estará no youtube como matéria, produto, obra ou coisa sólida, isso tudo é abstrato e entra no sistema linfático do mundo que está a adoecer.

Eu na minha casa sem você. Você na sua casa sem mim. Eu te vejo, você me vê.

2011-06-15T12:59:00.001-03:00

Deus é adjetivo.

2011-06-13T23:23:00.002-03:00

A cada dia que passa minha poesia aumenta, já meus poemas vão dimin...

2011-06-13T23:18:00.002-03:00

Um troço pode ser um destroço.

2011-05-29T20:18:00.001-03:00

Doe a quem doa,

doa a quem doer.

Aurora daquela vida

2011-05-15T13:53:00.003-03:00

No Joy from Mike Petty on Vimeo.

O menino cresceu

agora só brinca de banco imobiliário

jogo do siso

teatrinho.

Perdoemos

2011-03-28T20:39:00.007-03:00

Lembra-me meu avô e homens como ele, homens duros, inflexíveis. Minha mãe foi quem me contou, aliás, penso, não sei se foi ou se a música é tão fidedigna que incorporei à ele. Poderia jurar que o vi, perto da churrasqueira na chácara, bêbado, tomando seu whisky a lhe corroer a já delgada parede estomacal, os olhos embotados de lágrimas, Rabito - seu cão companheiro - deitado no chinelo franciscano e meu vô a bradar My Way. Se me lembro bem, a vizinhança reclamou.

Frank Sinatra seria John Wayne se pudesse ter nascido oito anos antes. São símbolos do máximo limite da "subordinação" do homem à arte, "o resto é afetação", diriam os homens severos. Para os interioranos, a viola e para os cariocas, o samba choroso. My Way, imortalizada por Sinatra é a música mais afeita a senhores como meu vô, independente da região nascida, do país nascido. Senhores que veem Faroeste no sábado, enquanto tomam vinho e fazem churrasco ao som do vinil de Barry White. "Na verdade My Way é a única música já feita, o resto são melodias, letras e instrumentos", endossariam. Consigo imaginar os nórdicos cantando, mesmo um indiano.

Contudo, faço desse texto agora um mote sensibilizador, uma súplica. É que peço encarecidamente para que não julguem meu vô austero por demasia, rígido tanto, preconceituoso e conservador até, tampouco julguem Frank Sinatra, Elvis Presley, o homem de Edifício Master, Carreras, Domingo, Pavarotti, os japoneses nos karaokês da Liberdade, o homem que caminha por Recife em My Way de Camilo Cavalcante. Essa é a elegia sincera do percurso de vida desses homens que dedicaram suas vidas a realizar suas metas, a serem simples por mundanos demais. Presos ao que é terreno, pois é só no que acreditam. Preocupados em chegar à hora, preocupados com quantos quilômetros foram rodados. Perdoemos esses homens que cantam escondido, esses homens que choram no sigilo. Esses varões, filhos prodígio, na sua maioria prematuros e primogênitos. Perdoemos também por eles estragarem seus filhos com lascas de tacanhez.

Tenho certeza que se tivessem a chance - apoteóticos e apaixonados por um fim de história redentor- cantariam uma estrofe de My Way, orgulhosos, antes de morrer.

O épico dos homens severos. Epifania-síntese da vida dedicada em cada bronca, em cada sapo engolido, em cada demonstração de que são homens fortes. Uma vida dedicada a dizer, ali ao pé da cova - que cavaram eles mesmos por não confiar no trabalho de outrem - que "não fiz por mal, eu só precisava sobreviver".

Perdoem meu vô, por favor.

Ceilândia ou porque não visitei a Europa

2011-03-27T11:42:00.003-03:00

Se alguém me ouve daí donde do caixa-prego, próximo ao arroio chuí, perto da mata de igapó, pregado ali no mangue odoroso, pertinho das extensas plantações de soja, beirando o Plano Piloto, então ouça-me: a Ceilândia pulsa.

O Louvre é importante, mas ainda mais importante é a caixa d'água de lá. Hollywood é chique, mas a galera do CeiCine pode grande.

Ceilândia existe, mané.

Tratado sobre a cegueira

2011-03-03T17:53:00.004-03:00

Ontem foi dia de exerese de calázio. Uma cirurgia boba pra tirar um cistozinho que restou de um terçol - terçol com cedilha mesmo, pois terssol é manutério e manutério é toalha de padre.

O oftalmologista me vedou o olho esquerdo para não haver infecção e cicatrizar logo, daí aproveitei a deixa. Pedi ao meu irmão que fizesse um curativo no olho direito também; ainda coloquei um óculos escuro para melhor simular minha cegueira.

E aqui vão as observações de minhas 8 horas cego.

1 - As mãos são o prolongamento do coração, como eu já havia dito poesias atrás. Poder tocar, abraçar, segurar. Olhar e ver é mesmo diferente.

2 - A entrada que dá para sala, não nega minha intuição, é mesmo estreita: joelhos sofrerão ainda mais. Isso vale para os meus velhos, principalmente.

3 - Quanto sofrimento para achar a pasta do Itamar Assumpção no meu celular! Não sei quanto tempo demorei e nem que horas eram, mas foi sôfrego.

4 - Se perdesse meus olhos, a música seria meu reduto. Minha profissão também, haja visto que o que escolhi para viver depende do que olho. E o que temos, profissionalmente, para os cegos que nascem cegos? A música deveria ter mais deles.

obs.: As imagens que criamos quando temos total atenção ao que ouvimos são criativas demais, é um bom exercício de criação.

5 - Nessa ordem: olfato (nunca me serviu muito, já nasceu zoado), paladar (aproveitava e virava vegan), fala (não nos damos conta da nossa capacidade de expressão sem o auxílio de nossas cordas vocais), tato e, por último, a visão se pudesse escolher o que perder.

6 - A televisão é redundante. O cinema, fortaleza da imagem, deve com obstinação contar por imagens pois as palavras, ai as palavras, não dizem tanto e se acham a bola da vez, rebarbativas e carentes.

2011-02-26T04:20:00.001-03:00

Ah não, detenção na masmorra mais uma vez.

2011-02-05T03:04:00.002-02:00

Consultei com Freud e parece que cresceram caraminholas na sua cabeça branca e rala que lhe deram algumas ideias novas. Disse ele que penso torto e ajo certo. Aliás, penso certo ajo torto. Não,não, é torto e torto, foi o que disse.

Foi mal, honey, não foi por mal.

Perdoem-me vocês demasiadamente humanos ou por quê visitei a Bolívia

2011-01-16T22:10:00.011-02:00

Perdoem-me vocês demasiadamente humanos. Há um tempo não acompanho jornais e sei o que acarreta minha renúncia. O que me vem aos ouvidos é só o que tenho e se não me chegasse já me bastaria. Ainda que chamem-me niilista, chamem-me ermitão, chamem-me obscurantista.

Eu me entristeço com os deslizamentos do Rio de Janeiro, não mais que isso. Desculpem-me aqueles que perderam parentes por lá e que estão sofrendo tanto, sinto muito por vocês e seus familiares.

Caros, recorramos aos orientais e ao cinema de Werner Herzog. Lembremos de que somos carne e carne um dia apodrece ou é abatida. A natureza é maior que nós, os fenômenos naturais são maiores que nossa cabeça animal. Subjugamos a Natureza, contudo essa ostensividade nunca nos fez dominá-la como se adestra um cachorro.

Esse tal modo de pensar sobre a simplicidade da morte é uma consciência de uma ordem preexistente no mundo: somos carne. Lembremos do provérbio hebraico: "Receba com simplicidade o que lhe acontece"; receba, por exemplo, a vida com mais simplicidade. Você poderá morrer com a brisa que entra pela janela, ou tropeçando em uma casca de banana, ou quando o touro bate na gente.

Horror é outra coisa, horror são 6 milhões de pessoas numa vala porque não tem olhos azuis. Essa tragédia estava escrita e estará ulteriormente pois sempre estará. Não são os sinais do Céu, ainda que queira encarar dessa forma, como uma chance de recomeço da sua vida - e eu mesmo acredito nessas irrealidades para poder viver. É uma força física que nunca se deu conta da sua vida (logo você, hein, que já conquistou tanto). Não é sobre ser partidário do PV e sobre querer abraçar uma árvore, mas essa compreensão a que os ignorantes chamam de maldade, é linda; não sou o profeta, mas sinto o pulso dos tempos.

Sobre esquecer

2011-01-03T16:42:00.002-02:00

Depois de escrever uma cena ou descrever uma personagem tudo me desvanece como um vapor d'água sem deixar vestígio até o dia seguinte. Não reconheço mais o que escrevi quando termino um trabalho. Esse é meu talento: esquecer. Um homem de memória curta. Assim suponho que o criador é aquele capaz de fazer do pouco, muito. E depois esquecer.

Na verdade as palavras nem são tão bonitas, mas me chamou a atenção pelo momento e pela referência. Isso aí está em Da Criação ao Roteiro de Doc Comparato, o guia do guião. Conversava com o incansável Técão sobre como isso está ao meu favor, isso de esquecer. Já quanto a defender minha obra, vender meu peixe, recitar uma poesia minha, e outros argumentos que envolvem o falar e não o escrever, sou desprivilegiado.

Vem também daquela conversa, Lupe, de por que você é assim? Ah, intenção e gesto são distantes, meu caro.

Mas eu me reinvento, não tem importância ser só, aliás, só ser.

Eu já dizia, olha aí:

O artista

O artista é o homem que esquece. É aquele que inventa porque não lembra que já existe. Ele não se prende ao mundo, porque esquece que existe mundo. A sua inocência cândida é o seu projeto ardiloso. O artista se revisita inúmeras vezes porque se esquece do que criou. Por isso ele grava, grafa, grada, aos poucos, para que um mínimo de memória lhe reste.
O artista é um homem velho com Alzheimer. Remotamente se remete ao passado, mas não faz ligação com o presente. O passado lhe salvaguarda a linguagem: o único meio que tem para se expressar no presente; mas ele não sabe mais usar, então subverte-o. A diferença é que ele não tem Alzheimer.

Escrito em 23 de junho de 2010, aqui.

Menina Mulher - Informe

2010-12-28T22:12:00.001-02:00

Já ia esquecendo de dizer

consultei os astros

e eles disseram que sim

Sublime nela

2010-12-25T03:31:00.002-02:00

Ele tinha a displicência que lhe é de direito. Ela gesticulava ao falar de tanta dor, falava com as mãos e as unhas gritavam nos olhos de Felipe. O rosto de Anabela empoçado, mas eram as mãos que lhe faziam vista. Enquanto ela gesticulava, maestrina, ele olhava as mãos bailando tango no ar. Ela levou-as ao rosto para enxugar as lágrimas e Felipe notou que chorava. "Há quanto tempo estaria chorando ela?". As unhas vermelhas combinavam com os olhos vermelhos de raiva.
Agradeceu por fazer parte desse momento. As agonias dela eram de uma beleza própria, mais, eram o sublime estarrecendo-o. Anabela trazia uma fotografia à mente e como se clicada, a cena lembrou-o a pensar, o contexto virou enquadramento, Felipe esqueceu de sentir e levou seus olhos para o rosto dela.
Ela o consultou aos prantos, procurando convalescença nas palavras dele:
- Felipe, pelo amor de Deus, o que eu faço?
- É uma situação delicada - respondeu ele do alto da sua previsibilidade.
Ela gemia por ajuda e enquanto chorava e olhava em seus olhos, naturalmente Felipe imitava seus gestos fazendo uma cara de dor e sofreguidão. A expressão era de consentimento. Mas não era compaixão, não era piedade, era o terror da beleza.
Ela pediu que ele a entendesse. Ela segurou seus braços fortes buscando sua força. Puxou sua camisa com força, amassando à rota. Debulhou no seu ombro e babou. Clamou por ajuda, decidida de que um homem como Felipe certamente poderia socorrê-la. Nem a tragédia da história relatada não o fez titubear. Estava firme de que não havia torpeza em não aconselhá-la, pareceria que estava surpreso pelos terríveis acontecimentos e o estado de choque o teria emudecido.
Ele não podia, continuaria lacônico fingindo entendê-la - talvez até a entendesse se as lágrimas não houvessem roubado toda a atenção. "Pois continue", pensou. Faria que sim, sim, não há maior beleza no mundo que uma mulher chorando.

Pra você

2010-12-21T11:59:00.003-02:00

Meu compadre Vinícius me mostrou esse trecho. Na verdade nunca li o livro, mas essa frase já me fez um bordão, não, não, melhor, um lema - que não queria ter que carregar. Adaptando de Marçal Aquino pra ficar justo, isto é, passando para o feminino

Gente como ela, no fim, acaba saindo mais cedo de bares, de brigas e de amores para não pagar a conta. Isso ela poderia ter dito a ele. Mas nunca disse.

Poesia

2010-12-18T03:05:00.001-02:00

Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu Eu

2010-11-29T22:27:00.001-02:00

Sempre subo a masmorra, mas desço antes de chegar. Eu gosto mesmo é de voltar.

Menina Mulher - Quando você é lua

2010-11-24T21:33:00.004-02:00

a lua está cheia,

admiram-na,

fica cheia de si

e farta de ti;

falta dia.

Menina Mulher - Cochilei

2010-11-23T10:38:00.003-02:00

Abutres têm o dom da sedução

Cuide-se

eles têm a lhe oferecer o dom de hoje

hoje

hoje já passou

[eu, pierrô]

Art(e)ficial

2010-11-21T23:33:00.000-02:00

Youtube para esquecer

Google para rememorar

Twitter para pensar

Blog para chorar

e chorou.

Menina Mulher - Loucuras de amor

2010-11-21T23:25:00.002-02:00

Eu seria capaz até de te comprar flores desses vendedores que passam com rosas no bar de esquina.

(des)Informes

2010-11-06T18:20:00.003-02:00

3 pensamentos de poesia que me invadiram hoje:

- É difícil levar poesia para as pessoas - quase todas mundanas. Sendo o arquiteto um poeta (o poeta mais concreto; que escreve poesia em tijolo), Brasília sempre será inabitável.

- A poesia (verdade) é a abstração do real. O real é a distração da poesia.

- Quando um burro fala o outro abaixa a orelha. Quando um poeta fala o outro levanta a orelha.

da sutura

2010-10-27T00:40:00.001-02:00

uma vida não se restituí assim
às pressas de um gozo adiado

Eugênia Fraietta

2010-10-26T23:46:00.000-02:00

Como desgastar a dor, se não sendo

descontando nas pessoas ou escrevendo?

Orgulho de mulher

2010-10-26T23:25:00.004-02:00

Firma o semblante, filha

arfa o peito

um samba nos quadris

ponta-pé direito, ponta-pé esquerdo, caminha reto

olhar de mula com tapa

faz de você mulher

olha pra frente e vai

manda teu rebolado dizer que tá em paz

que tá gostosa

que tá sozinha

que tá bem

diz pra esse canalha

com esse gingado

diz pra ele o que você nunca teve certeza

maquia teu orgulho, com razão

espezinha o coitado

com seu ar resoluto

e tua cabeça dura

diz sóbria,

fala o que toda mulher quer falar:

você acabou com minha vida, babaca.

Diz isso mas não conta o resto.

Maquia teu orgulho com a razão,

hoje você fica por cima.

Pontapé, pontapé, caminha reto

Sai feliz assim

com a cara sisuda

e o peito ruim

sai bonita

e sem mim.

2010-10-21T03:33:00.002-02:00

Peco pelo falar.

Poesia é bonita pra quem é sádico.

Meu samba é Nelson Cavaquinho puro,

minha lástima é tal.

Pegue toda sua dúvida e enfie... na sua vida.

Ela é linda. Ela é sua.

Não divida, cultive isso, não acredite no cachorro, não acredite na igreja, não acredite na família, não acredite no amor. Morra sozinho.

Não tem porque dizer, eles não vão entender mesmo.

Porque escrevi? Para que você veja. A vida é doce, desde que não valha a pena.

2010-09-30T11:23:00.001-03:00

As pessoas encasmurradas, carrancudas a passar. Não sei se rio da vida ou das preocupações delas. Sou mais eu e minha eterna infância.

O filho do demônio

2010-09-19T23:34:00.008-03:00

Naqueles dias que se vai ao cinema só, acontecimentos especiais são reservados a nós ou estamos como que nas garras de uma mulher ardilosa ou como que deixando-se enganados pelo ilusionista? Qual seja, ao meu lado sentou-se Dennis Hopper.

O cinema estava lotado e sem escolhas, sentou-se ali. Olhei para os lados, como se tentasse procurar outra pessoa mais adiante na fileira, e certifiquei-me de que era ele. Minha vontade primeira não foi a de abordá-lo com meu bloco de anotações e minha caneta pedindo autógrafo. Respirei fundo. O medo do muleque mais velho que te bate toda vez que você passa na rua dele, o medo daquele cara do morro que vem vender seu pó na frente da escola à noite, carregado com uma arma. Não como cantar a menina mais bonita da escola, tampouco o medo de pedir um autógrafo para um ídolo. Afundei-me na poltrona, liberando o encosto do braço para ele.

Há uma semana atrás eu havia assistido O Amigo Americano de Wim Wenders. Nunca na história do cinema, houvera um olhar tão morto quanto o de Dennis Hopper. Nenhum vilão, nenhum. Nem vampiro, alienígena, nem Bob de Niro em Cabo do Medo. Não é um filme de terror e nem é de todo vilanesco o seu papel, maniqueísta assim. Contudo, me faria suplicar pela vida sem balbuciar sequer uma palavra. Charles Manson teria um ator à sua altura para interpretá-lo no cinema. Então revi Veludo Azul e Easy Rider - Sem Destino e vi pela primeira vez Mad Dog Morgan. No meio do deserto australiano, naqueles filmes de baixo orçamento e muito mau gosto (ozploitation), lá foi o filho do Cão representar. A demência deste cinema e a psicopatia dos olhos de Hopper, a porralouquice de ambos.

Em Easy Rider, pacífico flowerpower, o hippie de Fonda não mete medo como o de Hopper. Ele é sinistro, soturno. Nem Marlon Brando em Apocalypse Now, dava tanto trabalho no set como o filho do Caramunhão. Sua vida se misturava à arte, sua persona ao personagem. Os estúdios não queriam um velho drogado e irresponsável para atrasar a produção; talvez pudesse ter sido mais vilão, mais vil, que Christopher Lee, Boris Karloff, Bela Lugosi, Vincent Price, etc. Ou só ter o mesmo prestígio, mas esses atores só são temidos porque vestiram uma capa.

Fascinado pelo medo, em síndrome de Estocolmo, recebi meu algoz ao meu lado. Segurava um saco de pipoca nas mãos. O burburinho na sala ressoava e escondia os barulhos que minha barriga fazia. E escondiam o barulho da sua mandíbula mastigando. Seus gestos mais miúdos me intimidavam. Era estar com uma navalha na garganta, sendo fuzilado porque aquele olhar inexpressivo embriagado de rum.

Foram como duas horas de tortura. Não consigo, ao menos, me lembrar o nome do filme. Quando amassou o saco de pipoca, reverberou dentro de mim, estrondoso. Fazia eco no meu estômago. Sugava o canudo e retumbava em mim.

Desceram os créditos finais e eu imóvel. As pessoas saíam, ele repousado ao meu lado; lia todas aquelas letras na tela. A canção final, muito feliz, me agoniava. Pegou o saco amassado, o refrigerante vazio e levantou-se. Fechei os olhos para que não cruzássemos os olhos. Repetia em minha cabeça que fosse embora logo. Senti um frio na espinha quando me cutucou. Antes de me matar, pediria mil favores. Mataria-me de pouquinho em pouquinho. Uma luz na minha cara. "Senhor?... Senhor?...", perguntou o lanterninha do cinema.

Foram dias sem dormir. Vigiava a persiana horas à noite numa paranóia louca. Foram exatamente 9 dias, pois graças ao bom Pai, Dennis Hopper morreu de câncer de próstata certa noite.

Ainda continuo a ver seus filmes com o assento ao meu lado sempre livre.

2010-09-18T17:09:00.002-03:00

Tardes insossas. O que resta: criar. É triste gostar mais de mim do que do mundo, só sentir-se confortável em mim.

Olha eu, de novo, subindo a masmorra.

Pala minha

2010-09-18T16:57:00.000-03:00

Pala,

para lavrar:

palavrar.

2010-08-26T17:59:00.001-03:00

Não sou da rua. Tampouco da casa de frente à rua. Eu fico ali no meio, na calçada porque lugar de poesia é na calçada.

Mural de Mensagens

2010-08-25T16:42:00.003-03:00

Pode saber que receber uma mensagem ou uma ligação sua por mês é das 12 melhores coisas que acontecem no meu ano.

2010-08-23T00:28:00.002-03:00

Vou falar para aqueles que colecionam cenas e histórias do escatológico e da morte podre como se fossem selos. "Tenho todos os filmes que matam e tiram as cabeças. Tem cabeça decepada com machado, com cutelo, com navalha, com bambu, com o dente também - essa é ótima - e, inclusive, tem cabeça que o cara demora 5 dias para cortar na unha", diz o beira-psicopata. Pois, talvez se imbuídos de um manifesto-morte-como-balé que fosse subverter a ideia de morte, ou a ideia de moral cristã... não, vocês acumulam mortes e coreografias de mortes e estéticas da morte porque ela lhe cai bem. A cena coprofágica de Saló faz sentido se Pasolini fala; se vista dentro de um filme contra os nazistas. A cena da galinha também. Para um apache, o seu escalpo só faz sentido quando diz em que batalha ele o conquistou. O escalpo por si é um pedaço de cabeça.

Por favor, não me mostrem escalpos sem história. Não me mostrem "chuvas de ouro" ou qualquer uma dessas bizarrices se não há contexto algum. Não façam sexo sem preliminares, também. Não espetacularizem a morte por simples coleção - "esse filme tem mais mortes que esse". A banalização dela pode ser explicada, há ideologia quando se mata no cinema. O festival sangrento muito me incomoda quando se faz por fazer, quando isso não te incomoda mais.

Cara, nunca mais me mostre aquela cena. Quisera eu dormir sem ela. Os homens precisam de poesia.

2010-08-15T17:39:00.002-03:00

Se Acnaton tivesse proposto que era preciso tocar o sol, aí os homens se queimarem, então, assim eles teriam aceito Deus, mas dizer para o homem que Deus está em em todas as coisas foi demais. "Como Deus não tem forma?", perguntaram eles. Peça para eu adorar um galho e adorarei, peça para eu adorar uma chuva e eu adorarei, peça para eu adorar um vaso sanitário e adorarei, mas não peça para eu adorar o nada. Pois até aqui vai a minha subserviência: aceito o chicote desde que me doa.

2010-08-11T02:49:00.005-03:00

Parte de um texto escrito há algum tempo (não é original mas é para ver se me inspira, Gê):

- Olha eu subindo uma masmorra, matando lembranças. Tentando escrever a obra-prima, mas palavras só funcionam com combustível. Uma centelha as atiça para a prolixidade. Mas se eu matar minhas lembranças vou escrever sobre o quê? Dar uma de Caeiro e abraçar a natureza? A natureza que se exploda, mano. Asfaltem a Amazônia, que seja! Há um brilho eterno de mentes sem lembranças. Essa brasa nunca apaga e continua a nos impelir a Ser. Ah, se eu pudesse não Ser! Se eu pudesse ser um passarinho. Ter que me expressar, ter que sentir. Se eu pudesse ser Caeiro. Eu não consigo esquecer.Para mim já está tão certo que palavras convecem só os bobos. Isso de escrever aqui é unir o inútil ao agradável. Existe por existir, como podia simplesmente deixar de ser. Mas inventou de existir e agora eu vou ter que incomodar. As palavras vão espumar pela boca num espasmo louco. Quisera eu sofrer de convulsão de poesia e morrer implodido pelo meu coração. Bate. Bate. Bate. Me humilha um pouco mais, faz eu escrever mais e mais e pensar que um fagulha incendiaria tudo ao meu redor. Dá-me mais poesia, me ensina a ser cada vez mais só. Bate, por favor, cada vez mais acelerado e me mata de lirismo. Faz da minha verborragia a minha hemorragia.

- Porque no fim tudo tem que morrer pra você?

- Cala essa boca.

Sem palavras

2010-08-11T02:37:00.001-03:00

Esqueci as palavras por aí. Juro que essa e a outra frase, por obra do acaso, se organizaram assim, não é culpa minha.

Biloca

2010-08-06T21:47:00.003-03:00

Algumas coisas como essas aqui tem me impedido de escrever. Tô com saudade daqui, viu.

Biloca, filme produzido especialmente pro Festival do Minuto. Saca aí, só clicar no "aqui" ali de cima!

Mandril

2010-07-12T20:43:00.004-03:00

Olha aí, saiu a revista Mandril!

A ideia é do meu amigo Patrick que me chamou pra fazer as ilustrações. O negócio criou corpo, tomou forma e saiu essa belezura que vocês podem ver aqui: Mandril.

Pra quem tem twitter, sigam aí: @revista_mandril.

Tô na página 2 (assinando como Mena), 8, 32 e 34.

A primeira de muitas!

2010-07-04T23:24:00.001-03:00

Quer motivos? Experimente ler jornal.

ding dong

2010-07-04T22:51:00.002-03:00

http://linhadotrem.com.br/dingdong/

Me incomodou. Isso é bom.

O importante

2010-07-02T21:42:00.003-03:00

É sempre assim, eu torço pelo Brasil como um medroso vê um filme de terror. Blasfemo contra esse Império Sagrado que é a seleção brasileira para os brasileiros. Digo que torço pela Holanda, que torço pelo Uruguai que nos tirou a Copa no Brasil e até, veja que pecado, pela Argentina - eu acho difícil mesmo torcer pra esse elenco robótico. É como um mecanismo de defesa, você vê um thriller de terror e tenta não se envolver no suspense. Acende a luz, se preocupa com as pessoas que passam pela sala, ri do monstro, diz que isso não é possível no mundo real... Mas quando vem o susto, você pula. E grita. E quando vem o gol, você pula. E grita. E quando vem o baque, você sente, cara. Quase chora. A densidade do espetáculo toma tudo.

Mas acaba o filme, acaba a Copa e a seleção perde. Foi bom, foi legal, mas eu não tinha nada pra fazer e tava passando esse filme no Telecine, acabei ficando por ali. Graças a Deus - aliás, graças a mim - sobra razão depois. O Brasil investiu nas quartas-de-final, como quem viaja no cruzeiro do Roberto Carlos na classe econômica. Diz que esteve lá, que viu o Rei cantar, mas viu de tão longe que era melhor olhar no telão. Já a Holanda comprou camarote e ainda visita o camarim dele no final, não quis poupar. Mas o importante é competir, né?

O que é importante, e eu nos meus argumentos contra a seleção já dizia, é que agora a imprensa - é pra isso que ela serve - tem de fazer pressão para que a Copa no Brasil em 2014 seja decente. Que os políticos roubem um pouco menos na construção dos estádios, que a infra-estrutura para esse campeonato seja pensada com planejamento urbano, que seja uma oportunidade de melhora do que vejo como o mais urgente problema do inchaço urbano, o transporte, e que no futebol, tenhamos um técnico firme mas não arrogante, um time criativo, um banco de reservas que não nos desespere. Perder a Copa no Brasil seria o fim. Tudo iria ruir. É preciso que a imprensa cobre no campo político e no campo de futebol.

Mas o que é importante mesmo é que o meu São Paulo pode ganhar a Libertadores. Espero que essa derrota não traga apatia aos brasileiros, que não influencie os jogadores. Porque até então acompanhar a seleção era bacana: toma umas cervejas, curte com os amigos, grita, quase chora. Mas se o meu São Paulo perde por conta do Dunga... aí, meu rei, cabeças vão rolar.

Agora na torcida pelo Uruguai. Tem o meu querido Lugano tricolor e o Forlán que joga demais (ainda vai fazer a vontade do pai e jogar no São Paulo, cê vai ver). O jogo de hoje foi o melhor da Copa. Se a mão de Maradona é a de Deus, a do Suarez é a de Zeus. Fé, Uruguai!

Mural de Mensagens

2010-06-28T21:08:00.004-03:00

Hoje é aniversário do Patel: ás do baralho, escravo da sorte, filho da intuição. Não é da rua, mas faz filosofia de calçada como se fosse dali. Das boas. Sabe pisar. Sabe ceder cigarro - assim se mede a chamada humildade do malandro. Sabe da vida com apenas 19 anos.

Feliz aniversário seu puto, muita poesia procê.

2010-06-26T20:08:00.003-03:00

Eu não escrevo em inglês. Não é porque eu não saiba falar a língua que lambe a mim e a toda essa cria subserviente, eu não escrevo em inglês porque eu não me sinto um. Eu não tomo chá. Eu tomo cerveja e empapuço sempre, mas continuo - é questão de costume.

2010-06-26T19:59:00.001-03:00

abstendo-me das questões filosóficas para me entrgar ao pragmatismo. Pode chorar, vai. Eu não ando conseguindo nem arrepiar.

Mural de Mensagens

2010-06-12T12:42:00.002-03:00

Hoje eu completo duas semanas de namoro comigo mesmo. Tem sido ótimo, eu correspondo totalmente às minha expectativas e ainda sou bom naquilo. Beijo, amor.

Troche

2010-06-09T22:43:00.001-03:00

Troche, o novo Quino. Meu mais novo vício.

2010-06-01T17:47:00.001-03:00

Nem torto, nem direito

à proa, meu peito

eu sigo sem jeito

Questionário

2010-05-29T02:02:00.006-03:00

Sempre quando eu via o Actor´s Studio eu ficava sonhando responder ao questionário de Bernard Pivot que rolava no final do programa. Não é aquela meleira de entrevistas ping-pong de revistinha Capricho e Tititi, é filosófico, faz pensar, faz lembrar, pois muitas vezes nunca nos perguntamos isso. É claro que daquela época pra cá eu não tenho estado pensando nas respostas, tentei me pegar de surpresa e escrever de bate-pronto às perguntas.

Daí tenho estado bolado com isso de não ter mais interesse nenhum em atuar, de me emancipar de tudo e ter as minhas ideias como prioridade, não as de outrem, não ser outros. Aquele lance que o Fernando Pessoa e o Raul Seixas falavam: não sou poeta, não sou cantor, eu sou é ator. Na verdade, acho que com esse post o blog é legitimamente parte do que eu não quis pra ele. Mas ele criou vida e, mais que isso, eu pude notar que eu sou um ególatra; pude notar que personagens são difíceis de se sustentar por muito tempo e eu, ator do mundo, suplantei eles porque os interpreto para que me refresquem a memória de quem sou. Claro que se você for o Charlie Sheen, fica fácil ser o Charlie Harper - que são a mesma pessoa. Pois agora tô me dando a chance de responder e de praticar um pouco do meu ego aqui mesmo (porque essa mania de ficar me explicando?). Aí vai:

-Qual a sua palavra preferida?

Lírico.

-Qual a palavra de que menos gosta?

Tem fases: já odiei o "para com", já odiei tudo que é gíria em inglês, mas eu acabo me entregando. Atualmente tenho alvejado o "pseudo".

-O que te excita?

Criar.

-O que não te excita?

Rotina.

-Que palavrão mais gosta?

Desgraçado - sem a culpa cristã.

-Que som ou barulho mais gosta?

Som de água caindo. Pode ser uma cachoeira, uma bica ou a torneira. Desde que caia com força; torneira pingando, não.

-Que som ou barulho menos gosta?

O jeito que algumas pessoas mascam chiclete. Há pessoas que sabem mascar e outras que não. É por conta dessas que eu nem gosto de chiclete, há anos já não masco.

-Que profissão gostaria de ter, além da sua?

Eu não tenho uma, mas tirando a que eu devo vir a ter, seria quadrinista e ilustrador.

-Que profissão não gostaria de ter?

Funcionário público ou escritor de discurso político.

-Se o céu existir, o que gostaria que Deus dissesse quando chegasse lá?

E você aí todo preocupado se as pessoas sentiriam sua falta... basta olhar lá pra baixo, meu caro, veja como estão.

2010-05-16T00:30:00.003-03:00

Sequestrei minha liberdade

tranquei-na no porão

deixo uma janelinha aberta

por onde a alimento de pão, circo e madrugadas

lá entra luz de vez em quando

na pele dela tão delgada, tão alva

o sol castiga com queimaduras

imediatas de terceiro grau

Uma vez por dia eu a deixo sair

mas com aqueles olhinhos já embotados

aquela carinha já amedrontada

não quer brincar mais

Agora estou diligente em adestrá-la

me dá patinha, abana o rabinho

pula

deita

finge de morta

até morrer de vez

Valsinha procê

2010-05-15T15:24:00.003-03:00

ainda que desdiga,

vou com a sua alvura para as palavras

dizer bem rente, bem claras

e vá que me desdiga

'ah, tenho mais o que fazer nessa vida',

sei dizer

mais que você

[e quanto é difícil dizer]

tudo bem, ainda que não possa crer

sabe?

bem que eu quero seu bem querer

(da série de poesias alcoólicas)

Poesia

2010-05-13T22:29:00.002-03:00

Sim

plicidade

Tanto faz

2010-05-13T22:27:00.000-03:00

Abraço o acaso, sem por acaso.

"Morte à apoteose!". Mas ela não morre. Ela persegue mais que a morte persegue. Essa vontade fudida de fazer da vida um circo, de ser personagem de tragicomédias.

Essa palavra inflamada, drenar. Essa crônica jornalística, transformar em conto. Ser poesia.

Essa fala mole hay que endurecer pero sin perder la ternura.

Tanto fez

2010-05-13T22:25:00.000-03:00

Abraço o acaso, sem por acaso

"Morte à apoteose!"

Mas ela não morre.

Ela persegue mais que a morte persegue.

Essa vontade fudida de fazer da vida um circo,

de ser personagem de tragicomédias.

Essa palavra inflamada, drenar.

Essa crônica jornalística, transformar em conto.

Ser poesia.

Essa fala mole hay que endurecer pero sin perder la ternura.

2010-05-12T00:14:00.003-03:00

junta isso tudo aí, faz um amontoado de seu passado...não é perigoso que o vento leve de tão pouco, de tão leve?

o que você vai ser quando crescer? aliás, se crescer?

desculpe colocar vocês a par, mas eu preciso mais amar.

é tanta vontade, tanta pouca força.

Lápides

2010-05-10T02:35:00.004-03:00

Lápide 1

epitáfio para o corpo

Aqui jaz um grande poeta.

Nada deixou escrito.

Este silêncio, acredito,

são suas obras completas.

Lápide 2

epitáfio para a alma

aqui jaz um artista

mestre em desastres

viver

com a intensidade da arte

levou-o ao infarte

deus tenha pena

dos seus disfarces

(Paulo Leminski)

Diálogo no espaço

2010-05-10T02:01:00.004-03:00

- Obrigado por nada - disse o astronauta assim que avistou o espaço sideral.

Ele não foi ouvido, mas pode jurar que o vácuo replicou-o:

- Indisponha.

Luz

2010-05-10T01:53:00.002-03:00

Hoje o meu relógio biológico faleceu

o tempo psicológico (dizem assim) ditou e há dito

agora que são 01:56h da madrugada

é hora de visita de fadas

360°

2010-05-07T03:05:00.001-03:00

João procurou Maria para se achar. Maria era resoluta, resguardo, segurança, firme como ponta-de-lança. Ele passou 3 meses com ela, durmiam juntos, acordavam juntos. Maria a todo tempo lembrava João: você é bom nisso, você é bom naquilo. Sempre conversando sobre João. Um dia ele saiu, convicto, pela porta da frente e nem olhou para Maria que ficou na porta olhando-o partir. Ficou sem saber o que era. Se ela era ela ou se ela era os outros. Maria foi procurar José.

2010-05-06T01:04:00.002-03:00

Não é que eu sumo de mim, assim, voluntariosamente. Já pensou que enquanto você está me procurando, eu também posso estar? Se me achar por aí, traga-me de volta, esse bêbado sem nome se equilibrando nas calçadas nem sabe procurando por o quê.

Da pele

2010-04-30T12:34:00.005-03:00

"Ah! Eu te conheço muito bem, meu velho. Você não ousa confessar, mas tem medo de que ela enfie uma bala debaixo da pele. E diz que tem horror ao romanesco. Parece que nunca viu a pele dela, não é? Eu teria medo de ofendê-la só de passar o dedo por cima. E você acredita que uma boneca com uma pele daquela vai estragá-la a tiros? Posso imaginá-la jogada numa cadeira, os cabelos sobre o rosto e fascinada diante de uma minúscula Browning. É muito russo isso! Mas imaginar outra coisa, não, meu velho, não. Revólver é para as nossas peles de crocodilo".

Marcelle em A Idade da Razão, de Sartre.

Carta para o Gordo

2010-04-29T03:33:00.006-03:00

P(r)es(z)ado Ronaldo,

Favor continuar a "ajudar" o Corinthians a conquistar seu título inédito. Sua atuação hoje foi comemorada por Adriano, seu amigo fofo; Disseram aí que vai ter até mais uma daquelas festinhas que só ele sabe dar com jumentos, anões e outros convidados. Tome cuidado que seu telefone pode tocar a qualquer hora para também fazer parte do Freak Show.

E tentar, se possível, não se confundir tanto com a bola.

Farto desde já.

2010-04-29T01:05:00.002-03:00

O nada acontecer

merece ser escrito?

I'm Here

2010-04-09T17:40:00.002-03:00

Eu iria incorporar direto, mas achei mais legal colocar o link porque o site é muito bom.
Lançado esse ano no Festival de Sundance, é um curta de 30 minutos escrito e dirigido por Spike Jonze - Adaptação, Quero ser John Malkovich e Onde vivem os monstros.
A criação é da TBWA\Chiat\Day, e tem produção da MJZ e efeitos visuais da Method Studios. Além disso é um projeto da Absolut, a vodka, que deu liberdade criativa para que Spike fizesse essa obra-prima.
É de uma sensibilidade, de uma sutileza sem tamanho. Linda história.
Aproveitem:

http://www.imheremovie.com/

No afã da grande ideia

2010-04-08T18:50:00.004-03:00

A minha universidade entrou de greve desde 8 de março. Eu fiquei assim ao deus-dará. Juro que tentei, por tudo, ter uma grande ideia. Como eu tentei. Li livros, histórias em quadrinhos, vi filme pra caramba, saí, mas nada saiu. Comecei uns três roteiros, uns dois contos. Nada.
E hoje, estava meio assim desistindo da ideia de ter uma ideia sensacional, sem pensar em nada quando, de repente, sem sobreaviso, veio bem sonoro como uma "Eureka" algo de dentro do meu âmago, pronto para ebulir. Corri para o meu quarto, peguei papel e caneta e comecei a escrever. Pensei que fosse deslizar sobre a folha milhares de ideias e imagens, mas não saiu nem um rabisco. Forcei, forcei e não saía nada.
O quarto começou a feder e percebi que eram só gases.

Pixels

2010-04-08T11:48:00.002-03:00

PIXELS by PATRICK JEAN.
Enviado por onemoreprod. - Ver mais videos criativos

Poema sobre a dor

2010-04-06T02:20:00.005-03:00

Zimicina
Benzetacil
Nisulid
Clavulin
Soro Fisiológico
Antibiótico
ó amígdalas amigas, porque choram?
ó faringe amada, por que me deixas tão fraco?
Não bastando me machucar, ainda cala a minha voz?

Conserto (desabafo)

2010-04-06T02:13:00.004-03:00

Experimente ir ao médico. Você vai sair de lá com um kit de primeiros, segundos e terceiros socorros. E quando você pensa que tá curado, o médico, competindo com os rivais do meio, usa seu corpo como teste e diz que a outra medicação está equivocada. Não é Zimicina nem Benzetacil, meu caro, é aquele tarja preta que você deveria estar tomando. Além disso, você tem desvio de septo e sua oclusão está errada, deve consultar um ortodentista. Daí você se lembra daquelas outras dorezinhas que tem, ou daquela queda precoce de cabelos. Lembra que não pode fumar. Pensa no tempo dispensado para recuperação, necessitaria gastar as férias.
Pro raio que o parta! Vocês médicos só sabem me consertar...

2010-03-27T01:29:00.002-03:00

Comprei uma boa máquina fotográfica para gravar o mundo
mas veja você, o mundo não cabe na tela

Comprei um caderno para gravar o mundo
mas veja você, o mundo não cabe numa folha

Comprei o mundo e enjoei
achei minha máquina e meu caderno num baú
daí fiz outro mundo
e não comprei mais nada

Mural de Mensagens (Campanha Anti-twitter V)

2010-03-22T19:08:00.002-03:00

Acaba de passar um cara de respeito por ali. Ele tem mais followers do que following no seu twitter.

SobreViver

2010-03-20T13:51:00.002-03:00

por Rafael Sica

Prelúdio

2010-03-19T11:28:00.002-03:00

Hoje tudo vai ruir

tenho a certeza de Nostradamus

trazendo o que já estava anunciado, uma frente fria virá

ricocheteando nos muros, paredes, postes de luz

congelando tudo

as palavras vão ficar alojadas na garganta trancada

vão arranhar, cortar, depelar todos os cílios da traquéia

quentes, entranhadas, enjauladas, as palavras

mas a boca fria, mármore

até o incidente climático passar

e as gargantas, desejosas, espumarem as palavras

cuspidas, escarradas

lançando no mundo a poesia mais nojenta e introspectiva dos homens

lançando no mundo o âmago amargo das entranhas

só o avesso, o homem como se é

Metalinguagem

2010-03-15T00:31:00.002-03:00

A metalinguagem não é minha meta
a minha meta é a minha linguagem.

Sobre eu e você

2010-03-13T11:52:00.007-03:00

Um desabafo. Há muito parei de ver ou ler jornais. Traumatizei-me um pouco com o jornalismo, quis (quero) entrar em um mundo cheio de ideias e viver de fantasia, quero chafurdar nisso tudo. Fui (sou) covarde? Talvez. Algumas drogas talvez já me extirpariam um pouco de realidade. Estou impotente diante das agruras do mundo; não sei o que fazer. Já disse e reitero, não espero mais nada do homem. Continuo a me assustar sempre mas já sem me surpreender.
Foi assim, assustado, que fiquei sabendo da morte do cartunista Glauco na tarde de sexta. Os jornalistas, portadores de grandes chaves (os chavões) para abrir um depósito de incertezas, confundiram assassinato com assalto. Como se confunde sunita com xiita e Santo Daime com macumba. As primeiras notícias, nada apuradas, atiram como isca gorda para o mar do imaginário popular. Não foi isso, não. O tal Carlos Eduardo não é um assassino nato, não nasceu com sangue nos olhos - e quem nasce? - ele é daqueles de personalidade ímpar. E são tantos os que conheço assim. De todos esses por nenhum eu coloco a mão no fogo.
Conheci Carlos Eduardo em 2006 ou 2007, eu acho. Malhávamos na mesma academia e trocávamos alguma ideia ou outra. O pai dele morava em Goiânia e inclusive também malhava nessa academia. Lembro de me contar sua primeira prisão (e não sei se a única) quando foi flagrado com um cigarro de maconha em Pirenópolis. Lembro de me contar que era um gordinho de São Paulo e que já fora alvo de chacota. Conseguiu emagrecer quando começou a fumar uns. Tudo certo até aí, era um classe média alta bem comum: morava com o pai, estudava pouco e fumava muito. Ele nunca fora muito forte e nem ganhava tanta massa, mas puxava peso com diligência, com rigor espartano. Gritava com vigor ao puxar os aparelhos, tinha raiva nele. Malhava pra ser Mister Universo aos olhos de quem via.
Conheci várias pessoas na infância que já foram caçoadas pelos amigos e que encontraram na academia o ofício da vingança, a resposta pra seus medos. Quase caquéticos quando muleques e infladosna adolescência.
Já tomei cerveja com centenas de Carlos Eduardos, todos diriam ser Jesus Cristo. Como detê-los? A psicanálise explica, a arte enaltece, a polícia age.
Meu irmão, estão saqueando os supermercados no Chile. Estão escondendo em suas casas, por vergonha dos outros, mutilados no Haiti. Meu irmão, atiraram no Mário Bortollotto e, é assim, ele continuou o mesmo. Porque tudo é o mesmo. Eles vão continuar atirando. A gente vai continuar morrendo. Eu vou continuar chorando. Mais coincidências virão e essa bosta vai sair no jornal e eu vou limpar a bosta do meu cachorro com isso. Os jornalistas vão continuar tentando seus furos de reportagem. Vão continuar fazendo listas de Dez Mais. Vão continuar falando de tudo com a propriedade de um doutor e a experiência de um macaco.
Não tenho nada contra humanos, só queria trocar uma ideia com o cara que cortou os rabos e os ensinou a falar.

Poema do jornal
Carlos Drummond de Andrade

O fato ainda não acabou de acontecer
e já a mão nervosa do repórter
o transforma em notícia.
O marido está matando a mulher.
A mulher ensangüentada grita.
Ladrões arrombam o cofre.
A polícia dissolve o meeting.
A pena escreve.

Vem da sala de linotipos a doce música mecânica.

Meliante

2010-03-11T16:02:00.003-03:00

O Guarda Belo deu o flagrante. Jogou o spray dele no chão, mandou colocar as mãos na parede - estava com a arma em punho - e gritou:
- Gracinha, hein, malandro! Pixando os muros da cidade...
- Ia enfeitar a cidade, Seu Polícia.
- Pixando um muro?
- Sim.
- Quem você pensa que é?
- Eu falo com as pessoas me expressando nesse muro. As pessoas não andam conversando sobre o que sentem. Sou o que chamariam de poeta ou vagabundo. Pra você eu sou um meliante, apenas.
- Filho-da-puta, com quem você acha que está falando?
- Com todos vocês, com todos vocês.

2010-03-03T11:10:00.001-03:00

quando minha veia poética
estourou ela virou pra mim
e disse "deixa sangrar"

(Nicolas Behr)

Dossiê Rê Bordosa

2010-03-01T17:33:00.000-03:00

Conversa de boteco

2010-02-26T00:41:00.004-03:00

- Vou tentar deixar mais claro: pensa só, a gente tá aqui de bobeira e entra o Jack Nicholson por aquela porta.
- Como assim, o Jack Nicholson nessa bodega?
- É, porra.
- Ah, não. O Jack Nicholson você foi longe demais.
- Abstrai um pouco, porra. É só pra ficar mais claro o raciocínio...
- Num dá. Desculpa, num dá. O Jack não frequentaria um bar pé-sujo como esse daqui. Ele é macho, mas tem classe.
- Beleza, então. Vou pegar um ator brasileiro: o Selton Mello entra ali.
- Eu quero te ajudar, mas o Selton num é macho igual o Jack. Tô falando de cabra macho! Ator macho é Robert de Niro, Al Pacino, tem agora aquele... aquele Christian Bale, tem o Sean Penn...
- Não, o Sean Penn, não. O Sean Penn fez o "Milk". Agora quê que tem o Selton, ele é macho pra caralho, porra. Até pegou a Luana Piovanni.
- Ah, já ouvi umas histórias por aí que ele... ah, deixa pra lá. Mas o macho que a gente tá falando num é o macho pegador, se for assim até o Jesus Luz é pegador.
- Tá, tá. Esquece todos que eu disse, me lembrei do cara perfeito pra exemplificar minha tese. Ali naquela porta entra o Paulo César Peréio. Se encaixa em todos esses quesitos de macho alfa.
- Ah, o Péreio é macho. Se bem que usa lencinho e é gaúcho, mas vai...
- Beleza. Entrou o Peréio e só tem nossa mesa habitada aqui, todas as outras vazias. Ele num vai sentar no balcão pra conversar com o Adolfo, ele chega até aqui e puxa uma cadeira. Não pergunta se pode nem olha pra gente. Olha pro Adolfinho e brada: "Porra, Adolfo do Caralho, traz um copo pra mim, cacete!".
- hahaha... você sabe aquela história do Peréio, né? Ele tava com uma das trocentas mulheres que ele teve e os dois brigavam muito. Um dia, já enfastiada de tanta discussão, a mulher dele pergunta, "Ô Peréio, porque você faz isso comigo? Num consigo entender, viu...Num sou mulher pra sofrer assim" e tal e coisa... No que ele me responde uma das coisas mais geniais que um cara macho, mas macho sem essa de ficar socando tudo que se move, um macho de coração mesmo, ele fala: "Porque eu te amo, porraaaa!". Hahaha!
- Hahaha, genial, genial!
Os dois caem na gargalhada. O primeiro continua:
- Pois então, tô falando é de caras assim. Esse tipo de macho mesmo. Ele sentou aqui, tomou o primeiro gole e começa a conversar. Bicho, se o Peréio sentar aqui e tomar uma breja com a gente ele vai começar a falar e você nem vai querer me ouvir mais, num vai dar um pitaco: ele vai falar, falar, falar, deitar o cabelo mesmo. Porque esse tipo de cara tem o dom. Esses caras contam uma história e você vai achar que ele é o personagem principal de um livro que o mundo escreveu. O cara vai te calar a boca. Você nem lembra de tomar cerveja mais, as cervejas que vão descer aqui são só pra ele e você vai pagar com gosto enquanto seu copo cria dengue. O cara é entretenimento puro, é um showman. Mas por que eu tô dizendo isso tudo? Eu tinha um pouco de asco desses caras. Falar a verdade ainda tenho um pouco. Eu deixaria o Peréio falar à vontade aqui, mas ao chegar em casa eu ficaria um pouco puto.
- Mas por quê, bicho?
- Ah, você sabe. Esses caras são os que, na infância, xingam o cara de maluco porque ele fica na dele e pensa demasiado, chamam o outro de quatro-olhos, o outro de gordinho, o outro de mais feio, orelhudo, são os mais velhos que tiram uma com a cara do irmão caçula...
- Daí você levou pro pessoal só porque é caçula...
- Mas a opinião é minha, porra! É óbvio que é pessoal! O fato é que todo mundo já sofreu um pouco, todo mundo tem um primo mais velho sacana ou um tio capeta, mas pode ver, os que são poetas são sempre os que sofreram um cadiquinho mais. Presta atenção nisso, cara. São aqueles que tragaram alguma dor, que se voltaram para si pra curar uma chaga cavada por outra pessoa.
- Discordo. Porra, eu sou poeta e num sofri nada, cara. Minha vida é um grande passeio.
- Ah, vai te fuder, vai. Vai ficar me interrompendo pra falar uma ladainha dessa? Você é o maior sentimental de todo o Bairro da Balbúrdia e me vem com essa?
- Tô falando, cara. Eu sou assim porque sou assim, nasci desse jeito, ninguém me fez sofrer muito.
- Tá bom, e quando roubaram seu lanche na quinta série?
- Ué, deixei de comer, só isso.
- Hahaha, você tá variando. Mermão, você ficou choranto pra Tia Gleice o resto da aula todinha até ela te pagar um lanche! E quando a Cláudia te largou? Parecia uma moça choramingando! Num me vem com essa... E outra, esse sofrimento pode ser muitas vezes causado por outra pessoa, mas não de forma malévola. Se o pai do cara morre, nem pai nem filho tem culpa disso. E a dor é só do filho.
- Que seja, continua essa merda de teoria sua.
- O Peréio, que pelo jeito sofreu pouco, é um poeta. Um poeta de marca maior. A habilidade desse cara pra falar já faz das palavras dele uma poesia. O cara é o Camões de porre. Só que ele não é o tipo de poeta que escreve, é o poeta da fala. Os poetas que falam são caras amados por todos, tem carisma mesmo, num tem como você desgostar. Esses caras, vá lá, podem até saber o que é sofrimento, mas não sabem sofrer. Sofrer é um dom. O outro lado são os poetas que escrevem ou desenham ou filmam, os artistas. Esses, ao invés de sentarem aqui e começarem a contar seus causos, eles falam através da arte e o público deles é como nós dois aqui ouvindo o poeta Peréio. Eles não fazem da dor uma história pra boteco, eles fazem muito mais. O Laerte, porque ele é deus pra mim? O cara perdeu o filho e começou a fazer os quadrinhos mais loucos que o mundo já viu. Ele não parou de desenhar, bicho, ele transformou a dor dele em tirinhas.
- Mas, sei lá, é se o Péreio também gostar de escrever? E se ele sofreu pra caralho?
- Tudo bem, que escreva, que tenha sofrido, mas ele nunca seria reconhecido por isso. O cara nasceu pra ser o ator cafajeste, da voz grossa que deixava as menina até vesga. É como o Edmundo comentar jogos, porra, ele é o Animal, cara, ele mete gol, ele num fica de conversinha. O Jô é o contrário, imagina se ele desse uma de querer escrever livros existencialistas? O cara é o Jô, os livros dele não são pra serem levados à sério. Ele é filho de vó, cara. Nunca viu sofrimento. Há ainda aquelas pessoas que se encaixam nos dois perfis, porém são muito poucos e mais, o mundo é maniqueísta, cara... Ou o cara é o poeta que fala, ou o poeta que escreve.
- E o Woody Allen?
- Ah, o Woody Allen tá mais pra Peréio. Mas equilibra bem os dois.
- É, não sei se ele sentaria num bar. Ele é o tipo que toma capuccino em algum Café. Mas e o Walter Salles que é um riquinho de merda e fez dramas que fazem até um caminhoneiro chorar?
- Sabe sofrer. Tem sensibilidade, cara. O mundo toca ele, ele é poeta que escreve. Pra terminar esse assunto, então o que eu tava querendo dizer esse tempo todo é que os poetas que escrevem demoram mais para aparecer. Geralmente estão chafurdados dentro de si, daí um dia você empresta seu violão pra esse cara e ele vira o Bob Dylan, sacou? O cara mostra pra que veio, passou a vida meio mudo e a arte deu voz pra ele. A poesia, cara é dizer para si: pode passar. É aceitar-se como sócio do clube que você é o próprio presidente. A poesia é a humildade do reconhecimento, é escancarar para qualquer um a dor e a delícia de ser o que se é. É a forma mais próxima da franqueza. É você abrir suas tripas, puxar seu coração, pulsante, sangrento, e entregar na mão de uma pessoa dizendo: é isso o que eu tenho pra te dar, seu puto. É só o que tenho. Você entende a dor de parir um poema?
- Acho que sim, cara.
- Imagina pegar toda a dor da sua vida, todos seus momentos que esteve só e fazer disso algo belo e dar de presente pra alguém...
Encheu seu copo e tomou de virada.
Seu amigo, pensativo, disse então:
- Você se encaixaria em qual grupo?
- Poetas que escrevem e aventureiro no universo dos poetas que falam. Até tento ser desses que chamam a atenção quando sentam pra tomar uma gelada, e confesso, tenho um relativo sucesso, mas bem aquém do que eu poderia desejar. Eu não sei o que dizer na frente de uma câmera, mas me dê um papel e algumas horas só e você veria o que eu posso fazer. Posso não ter sofrido tanto, eu não sou Frida, nem um remanescente da ditadura, mas eu sei sofrer, mano.
Ficaram calados. O amigo quebrou o silêncio:
- E eu... em qual grupo você me encaixaria?
- No volumoso grupo dos caras que tem que sofrer mais que os outros.

Mural de Mensagens

2010-02-23T17:06:00.003-03:00

Lembrar de mandar o Técão tomar no cu porque eu tô com saudade dos textos dele e de tomar uma com ele, mas ele não tem tempo e mora longe.

Laerte

2010-02-23T17:01:00.002-03:00

Garimpei aqui e me dei conta de que não tem nenhum quadrinho de deus (que ultraje!). Esse aí é de 02/02/2010, na Folha de S. Paulo.

Sentir

2010-02-22T02:14:00.001-03:00

Minha memória me trai
veja, não lembro mais do que eu ia falar
mas sei que estou pronto para sentir todos meus pelos se eriçarem
sempre

Mural de Mensagens

2010-02-22T02:05:00.002-03:00

Saí pra comprar cigarro. É picado, eu volto logo, sério.

Mural de Mensagens

2010-02-22T02:04:00.000-03:00

Lembrar de voltar a ser o que era para depois lembrar-me de esquecer.

Da morte

2010-02-22T01:52:00.002-03:00

Não será por fim a morte
uma cozinha interminável?

Que farão teus ossos desagregados,
buscarão outra vez tua forma?

Se fundirá tua destruição
em outra forma e em outra luz?

Formarão parte teus vermes
de cães ou de borboletas?

Tradução de XXXVI, poema de "Livro das Perguntas" de Pablo Neruda.

Volví

2010-02-13T14:29:00.000-02:00

De volta. Ao Brasil, não ao blog.